М А Р К І В Ц І
________________________________

Історія - Сучасники - Ольга Роляк
Головна Історія Новини Про нас пишуть Фото Гоcтьова книга
Діалект Шевченко і Катериничі Церква Голодомор Війна Сучасники Інше



Роляк Ольга



КОРОТКА БІОГРАФІЧНА ДОВІДКА


Ольга Роляк - молода поетеса, журналістка.

Народилася 16 серпня 1985 року в с. Марківці Бобровицького району Чернігівської області. До 9-го класу навчалася в Марківецькій середній школі, випускні класи - у школі №17 міста Ніжина.

Відвідувала літературну студію Ніжинського університету. Лауреат обласного літературного конкурсу "Спробуй" (м. Чернігів), переможниця районного конкурсу дитячої та авторської пісні "Зорепад" (м. Ніжин), районного (м. Бобровиця) конкурсу "Королева краси - 2004". У жовтні 2004 року - літературного конкурсу "Струни душі". Переможниця першого Всеукраїнського фестивалю поезії і авторської пісні "Відкриті небеса" (червень 2006) та міжнародного конкурсу «ГРАНОСЛОВ-2007».

Неодноразово друкувалася в газетах "Сільські вісті", "Наше життя" (м. Бобровиця), "Деснянська правда" (м. Чернігів), "Ніжинські вісті" (м. Ніжин), "Народне слово" та "Справи сімейні" (м. Київ). Співпрацює з ТРК "Обрій" (м. Бобровиця) та нашим сайтом.

Навчається в Ніжинському державному університеті імені М. В. Гоголя на філологічному факультеті. Пише вірші, казки для дорослих. Бере активну участь у діяльності ніжинських і київських літературних студій.

Організаторка Другого літературно-мистецького фестивалю «Гоголівка. Четвертий літературний вимір» (11-12 квітня 2009 року).

Авторка дитячої книги “Подорож на Фіолетову планету” (2011).

«Хто я така? – відкрита книга, яку кожен може прочитати, але чи зрозуміє прочитане…»

Читайте також ЖЖ-блог Ольги Роляк.



Скачати частину творів можна тут або почитати тут.




ПОЕТИЧНІ ТВОРИ, надруковані в журналі "Літературний Чернігів", 2005, №2 (30), на сайті "Клуб молодих обдарувань" та на сайті "Вірші":


ДОЩ

Він прийшов несподівано ніжно,
Запланованим шепотом ночі,
І купалися так дивовижно
В його перлах усмішки дівочі.

Він торкався незайманих лілій,
Ще наповнених запахом вітру,
І гойдаючись в мрії стокрилій,
Розфарбовував сонця палітру.

І коли ніч із небом прощалась,
В поцілунках застигла роса,
В кожній краплі її відбивалась
Неповторних мелодій краса.





* * *

Шле вкотре моє серце телеграми,
Закручує спіралі у конверти.
Гра знову ділить спогади на грами,
І хоче покривало сну продерти.

В таких от нотах я пишу уперше,
Вони незвичні і низькоголосі,
Із них вогонь бажання так і креше,
І збільшується темп в життєвім кросі.

Мабуть цей вірш давно уже просився
В мої думки, заповнені дощенту.
Він ніби з бронзи й золота відлився,
Не взявши в прози жодного "проценту".

І так незвично малювати осінь
У голосах невидимих співців.
Танцюють на папері рими босі
І підсідають в залу для курців.

Та чимчикують Врода і Завзятість
У далечінь незвідану, німу,
Іще у серці залишивши святість,
І місце, щоб молитися Йому.


14.10.2004 р.




ДЕБЮТ ХУДОЖНИКА

Я візьму веселки
кольори барвисті,
Намалюю осінь
в золотім намисті.

На зернятах віри
намалюю крила,
Щоб душа кохання
в небеса летіла.

Намалюю сонце
у п'янкій блакиті,
Намалюю щастя
у солодкім літі.

В світанкових фарбах
намалюю небо,
А в своєму серці
намалюю тебе!


23.06.2004 р.



* * *

Я у потоці часу загубилась.
Можливо просто не туди пішла?
Лишились спогади і ніч лишилась,
Блакитний птах без правого крила.

Забула сходи застелити тінню,
І ось тепер спіткнулась на ходу.
Казки читала першому цвітінню,
А сон міняв мій спокій на біду.

Але у ній є теж свої контрасти.
Чому б не стати другом Королю?
Зуміть пройти по лезу і не впасти,
"Прощай" лише змінивши на "люблю".

То все слова, невмілі танцюристи,
Своє останнє па не закінчать,
І тільки тиша завше без користі,
Сумну мелодію зуміє розпочать.

Вона лунає тихо і навмисно,
Снують зірки хрещате полотно,
Щоб написати тихо і не злісно:
"Прокинутися треба вже давно".


14.10.2004 р.






Я З ТОБОЮ ХОТІЛА Б ГОЛОСОМ

Я з тобою хотіла б голосом
І недопалком словотворення
Протимірним джинсовим опіком
І христово-новим потроєнням
Я б хотіла тебе шепотом
Я б хотіла тебе нотами
Краплепінними залицяннями
Міжгалактичними польотами
На тобі я б хотіла полум’ям
Закулісною розбрато-мовою
Чорно-білою клавішо-кішкою
і історією, тільки новою.
А в тобі – променевим подихом
Возз’єднанням до напівсорому
Щоби тільки такт і стогони
В напівтоні лежачи – знову ми
В коловертях світів потойбічністю
Пори часу на гомін змінені
Я в тобі залишуся вічністю,
Тільки двері залиш відчинені.






ТВОЇЙ ГЕНЕТИЦІ НЕ ЛИЧИТЬ ПОСТМОДЕРН

Твоїй генетиці не личить постмодерн,
А їй властиве щось незрозуміле,
Щось романтичне, паперово-біле –
Німий актор, римований Едем,
Засмаглий час, стокротні міражі –
Розчинність сонця з присмаком Венери,
Світило кроків, мріє-кавалери
І перемога з небом на межі.
Можливо, дощ тобі і не властивий,
І шрам зібгатий з лезом в кулаці,
І краплі сну на втомленій щоці –
Спітнілість дат і зморені мотиви.
Можливо, не властивий землеплач
І сьогодення з виразкою ката –
В тобі зневіра протягом зібгата
Без потойбічних вкраплених невдач.
Тобою в каву радість проросла,
І на майданах споконвічних гідів
Із грішнокволих вулиць і флюїдів
Втираєш попіл помахом крила.






ПРОНУМЕРОВАНА СПОВІДЬ ІЗ ЗАПАХОМ ЕРОТИЗМУ

Пронумерована сповідь із запахом еротизму -
це не стан зомлілості перед безвихіддю –
судний день б’є молотом сонячного затемнення
Це не опочивальня Катерини II
з відокремленим розбещенням кавових горняток
Це навіть не присмак цигарки
яку ти забуваєш випльовувати
коли загартовуєшся у полум’ї
Цвітіння на цвинтарних палубах
привідкритої брами у задуми
це не свідки твоєї незграбності
які вміють ховати сюжети
Це ще не карта, витягнута з картяного будиночка
Не вахтовий у щоденнику Монни Лізи
Може прокрастися відозміною
і чекати твого пояснення
як проколотий палець веретенового згрішення
Це суміш вдало спланованої кари
Без карми. Равликом
Без наркозу розуму
Як заспане місто під простирадлом зарозумілості
Годиною срібла без порівнювань
Нумерація – це навіть не дозвіл на квиток у Райсіті






ЦЯ БАБУСЯ БАЧИЛА СВІЧКУ

Ця бабуся бачила свічку
у волоссі й на пальцях письменників
Їй бив у ніс запах
канонізованої музи
яка просто любила бездомність
Ця бабуся саджає картоплю
трубчастими нервами оповиваючи ямки
не хоче бути поміченою
топче глухі стежини
у віддзеркаленні, поза лавкою
Ми тільки змогли повернути голову
до її самотності
бо вона воліє бути хустиною
з невидимих ниток
які заплітають людяність
у її сіро-молочну косу
Вона вірить
що її затоплені типовістю вірші
надрукують
І вона впевнено чекає смерті.





* * *

Центована совість, зкопійчені нерви
В червоних колготках напівкавалери
Думками донизу, облизані рани
Ти прагнеш не спокою – псевдонірвани
Муштровано-п'яно (це може здаватись)
Ти можеш іти і без рук роздягатись
Ти можеш спочити у коміксотворі
І стати на вахту без мірної крові
Збутонена заздрість, знецінена слава
Впускала у біль у спокусу втікала
Фігнилась, дуріла плювалв у стелю
Між пальцем у небо – глевкі каруселі
Не важко до запахів, можна рукою
Та тільки не місце чужому герою
Ні в дошках могили, у помислах в язня
Ні в різносторонній безглуздості блазня
Кривою без ліній, без вітамінозу
Давай не впадати в сорочку морозу
Давай без мірила, а прямо у мірру
Давай не вростати – злипаються крила
Змонтовані фільми, запродані віти
Ми в цій постмодермі непрошені діти
Ми зморено-славні, порівняно вдалі
То чом на політ не змінити сандалі?
Не грати у цноту засипаних келій
А просто зуміти змінить паралелі.




* * *

Кульками марився проілюстрований
запланований день
минулого народження
У жовтій ти бачив церковну гріховність
В синій – марлеву хустинку
В червоні – приречену відьму
В зеленій – вагітність на 5 місяці
А в білій ти бачив усе, бо вона була прозора
Потім ти озброївся голкою непогоджуваності:
Лопнула жовта – скотилась стягнутою шкірою мумій
Розірвалась синя – шприци проросли у товстій спині сміттєвих баків
Зкрикнула червона – вітер розніс попіл, що осідав соромом на іномарки
Зелена лопнула тихо – абортоване літо ридало дощовою плівкою
Вибухнула біла –
пуста кімната цілувала тіло.
І ти не шкодував кульок
Особливо білу.
Ти хотів кулькову ручку.




* * *

Цікаво,
Якби запахом потроє і назавжди
Якби без клітки з цукром і не чхати
У залізному череві з вікнами
Але не впоперек
І навпростець без меблів і без джокерів
Якби в дитинство тільки по- дорослому
Спиртометром газовану гріховність
Чуття спиралось на згорілі факти
Без гніздокволих ярмаркових блазнів
Якби чернець з простроченою датою
І хрест навпіл –
Повекторна розмноженність
І сонця шмат із вишитою плямою
Мені в кишеню (ну а можна й глибше)
Стоповерховий вище за призначенням
Зчервилось чарами і чирвами спросоння
Гротескно-білий тільки з римуваннями
І за суміжністю – промоутер свіжих тіней
Якби у низ по сходах з відображенням
Істотно схожим на промоклу свастику
І спільно-вільний тільки без кошторису
Щоб за ціну, а потім дарувати
І щоб сонорні в глухості дзвінчались
Вінчались свіжоспеченою прозою
Кидали камінь (я умію плакати)
І по труні, в якій ростуть картини
Цікаво
Якби без цвяхів та стигмати,і в проміжок між часом і годиною
В циганську шкіру – таборитись лежачи
Свічками вдень у темряву кістками
Як тільки дах – одразу їде прямо
Змішати піт з амброзією Дарвіна
Якби тік-так без тіку і з прокладкою
Провозгласити і самому стати
Ліпити сніг з проекцією в бабу
А результат – матована корона
Якби...лишити і «якби» і «може»
Спрогресуватись, стати в позу клоуна
Який дарує кульки, що наповнює простим повітрям
Бо він вміє дихати.




* * *

Коли задоволення попутає адресу
І натисне червону кнопку виклику
не мого роздвоєння
Коли кухоль сновидінь розпластається сновидами у 33 палаті
а сором підгоратиме у пазухах вірності
розфарбується часом і дзвінарня
на височолому божевіллі
і заприсягнеться восьмою нотою
зафантазованої утопії
Коли пірамідальний фокус
обіллється знекровленим
стогоном зілля
і потягне кота за хвостату уяву
Коли метеорний опік дістане пожовкле
тілове опромінення
зігнеться у 7 степені 667 проповідь
Коли навіть павутинна ерогенність
зафіксується у НІЩО
а початковість вбивства зістрибне з гачка
Коли місто розчинить мене
у святості завтрашніх вулиць
і горілицьних куполів
Я нарешті гукну водію:
« Мені на наступній!»




* * *

Здивований тролейбус, немиті помідори
Застрочені у місто мірила коридори
Продерті простирадла розвішені на таці
Хтось хоче шоколаду хтось просто покохаться
Шифровані зупинки, знервовані години
І мчаться по судинах вмонтовані машини
Пропалюють, вузлують непрохану епоху
Штурмують, забивають ілюзіїї потроху
Афішами годують зацькованно-нірванно
Біблійно фігурують, шикуються коранно
Без «Воплів» «Океану» закреслюють пунктиром
Солоні неформали, заїджені мундири
Верблюжість за товаром засмоктана котаи
Хоча і полюбляєш із мишками піжами
Порізблені коралі, бананова спокуса
Дитяча похотливість посмикує за вуса
Відкушує зіниці придуманих мелодій
Запрошений у сон полюцйогенний злодій
Гайтанами краплена збентежена не прямо
У просторі есенцій притрушена органно
Хрестами завінчалась, укуталась свічками
Підскоком шкандибала забутими містами
А сонця плямування – покинуті домівки
І тільки не цензурне на шиї фотоплівки
Труновано-могильно у спогади поллюся
До зустрічі, Безглуздя, я скоро повернуся!




* * *

Ногою за карниз
всерівно
як пінопластом по склу навпомацки
у пожинанні стільникових лампочок
вростає в стелю готико-полярність
Спиною з даху
всерівно
як недавана цукерка
і на колінах
в перетині парних ліжок
на зернинах проклатих гречаних
і підглядання правим оком
розцяцькованих вуличних амфібій.
Рукою з лезом по венах
всерівно
як забутий зошит
чи обважнілі від плювків стрічки
і таємниці у клітинах аркушної цноти

Пані Пам'ять збирає старі фотознімки
щоб у день твого переходу
показати твоє справжнє обличчя –
усмішкою догори.




СУФІЙКА

Суфійка дика вистрибне у Спа...
Пригорне небо з виразкою смерті
Перейменує вулицю Брока
На міст життя у пом ятім конверті.
Зіграй, Героє, сонця епілог
Вже на граніті вибиті підкови
Цілує натовп китиці корогв
Хвости зібрались на останні лови.
Венери веди виточені ляси
Із-під думок винирує суфійка
Гарцюють свідки, вічні лоботряси,
І тягне човен Лірика-злодійка.
А сонні Лаври – підземельна гра
З котячим нежить у плямистій рярі
Рука поета в судоргах пера
Рожевий плащ у сіро-чорній масі...
Суфійка дика – здичавілий німб
Сандалі зовсім від вогню продерті.
Суфійка зникла у мовчанні риб
Перо лишивши в чистому конверті.




* * *

Дихнути можна склерозомлілістю
Строкатою ковдрою прикрити
сором язливість наївних помислів
Обклеїти солодкою гумкою тіло
і злипнутись зі Світом,
який ще такий малий,
що від страху перед самотністю
зригаються плечі голосом потягу
Чується: запахом погладжує тіло
але на питання :”Хто ти?”
ніковіє і зникає
боячись відкрити усім відому таємницю
Та якщо ти не будеш задавати питання
вранці зможеш спіймати
задоволену тіньщо вислизає з-під твоєї спідниці
Думаєш: “Який ти старий Світе,
Що твої дитячі пустощі
Здаються глибокою мудрістю”




* * *

Крізь асфальтоване сонце
Вмонтоване у дощове люстерко
По тонких зупинках віри
Підіймається мудрість постарілої кульбабки,
яка дихає вітром і вологою травою
(просто вона знову навчилася дихати)
Навіть коли течії міста розпорошать її спогади про молодість,
вона розкриє парашутики
і приготує гранатовий сік
із власного спокою.
Коли володарі круглих капців
розбивають дощові люстерка
шматки спраглими очима проникають під одяг перехожих
(просто вони не знають що таке одяг)
А мої крила у правій руці,
зроблені з новорічного „дощику”,
здаються найбезпечнішим транспортом.
От тільки скоріше б скинути
ці рожеві кеди.




Живе Каміння

Спочатку була Білочка.
Десь блукала у пошуках поживи
серед ірпінських книжкових шаф
натикалася на сп янілі від муз тіла
і вчепившись у волосся раділа,
що нарешті її ім я викреслять зі списку
нікому не потрібних речей без певного місця проживання
А потім відкрились ворота
іфортеця впіймала наші мокро-солоні спини
лишивши для історії кілька пір'їн
Нам не шкода
бо ми розчиняли у своїх посмішках
вітряні замки і вежі,
руїни зі свастикоподібними хрестами
У спорах занесених вітром історії
малювалися портрети зеленим рукавом привітності
висловлювалися захоплення відкритими навстіж вікнами наших серцевих ритмів
Довгокоса мрія померлого артиста
блукала у пошуках поцілунків,
які б її пробудили від затиповості
Аполонова копія дарувала захриплість голосу з “детонацією нації,
що веде до прострації
І з думками в полоні Морфея,
де Смерть , як чарівна Фея”
І коли павутинна віртуальність
зліпила гербоване ігнорування,
що почало заплутувати сліди
і передчасно компостувати квитки
Ми все ж із літом на плечах
укотре переконувались у нашій непереможності.
До зустрічі, Живе Каміння!






Стаття на сайті "Справи сімейні"

ПРОЩАННЯ З ДИТИНСТВОМ

Ігор Корсун



Якось попався мені в руки невеличкий такий зошит з віршами. Було разом з ним й фото дівчинки 16-17 років з іграшкою в руках, а ззаду підпис, красивим дитячим почерком „Прощання з дитинством”. Відкривши зошита прочитав що це Ольга Роляк з Чернігівської області. Й замислився я, про що може писати дівчина в такому віці. Мабуть про свої мрії, про радість якою переповнено життя в цьому віці, про той новий та незвіданий світ який хочеться облетіти на крилах дівочої мрії.

З натхненням взявся читати верши, тому що й сам інколи їх пишу, тому знаю яке натхнення та радість вони приносять. Прочитав й сумно так мені стало. Й замислився, а що ж відбувається коли дитинство закінчується? Що ми можемо запропонувати нашим дітям? В який світ попадуть вони тоді, коли дитинство закінчиться? Що відчує їх така ніжна та ранима душа, тоді коли зіштовхнеться з жорстокістю та прагматизмом нашого світу? Й задався питанням, а що я робив для того, що б змінити цей світ, що б зробити його кращим? Ми часто біжимо кудись все прагнемо чогось досягти, в цій гонці навіть забуваючи заради чого ми це все робимо.

Можливо варто зупинитися й зазирнути в душі дітей? Народна мудрість каже: „Що посієш, те й пожнеш.” Тому здається мені що варто замислитися над тим що ж ми залишимо нашим дітям у спадщину. Тому що те яким буде світ в якому вони будуть жити завтра, залежить від того що ми будемо робити сьогодні. Чи не так? Читайте шановні читачі, та робіть висновки самі.


Дощ

Він прийшов несподівано ніжно,
Запланованим шепотом ночі,
І купалися так дивовижно,
В його перлах усмішки дівочі.

Він торкався незайманих лілій,
Ще наповнених запахом вітру,
І ховаючись в мрії стокрилій,
Розфарбовував сонця палітру.

І коли ніч із небом прощалась,
В поцілунках застигла роса,
В кожній краплі його відбивалась,
Неповторна мелодій краса.

-----

Не души мене, змертвіле марення,
Не протягуй чорні руки з темряви.
Я давно відчула біль поранення,
Як одна блукала поміж теренами.

Хоч ховався – розгледіла диявола,
Як звивався в реготі довкружному!
Та облиш ...
Не схожий ти на янгола,
Тільки зло в твоєму тілі пружному.

Не примусиш буть тобі коханкою,
Збережу я образ свій не займаний.
Не кажи, я не була приманкою,
Сам розказував про час мій згаяний.

І тепер пульсує кров зневірена,
Завдяки тобі я стала іншою.
У пітьмі твоїй лежу зневірена,
І святу колись вважаю грішною.

Репортаж 5 КАНАЛУ:

У Києві розпочався перший фестиваль молодої поезії та авторської пісні - "Відкриті небеса"

У Києві розпочався перший фестиваль молодої поезії та авторської пісні - "Відкриті небеса". Кілька десятків митців зібралися в історичній частині міста просто неба, де діляться своїми здобутками. Переможці стануть учасниками масштабніших проектів.

Ті, кому до тридцяти, виходять на імпровізовану сцену, старші - у ролі журі. Молоді поети та співаки запевняють - упродовж кількох хвилин виступу вони вчергове переживають ще одне життя. У них воно романтичне і філософське. Молода поетеса Ольга, незважаючи на свої двадцять років, уже написала кілька віршів, передовсім інтимно-еротичних. Романтика - її стихія. У ній вона живе, про неї вона пише.

Оля Роляк, поетеса:

- В коловертах світів потойбічністю
Пори часу на гомін змінені
Я в тобі залишуся вічністю
Тільки двері залиш відчинені

Галина Матюк уже впродовж року співає у групі "Вітер". Свої римовані рядки не пише. Утім, їй подобається те, що творить фронтмен групи. Бардівські пісні їй до вподоби, по-перше, своєю щирістю, а вже потім неповторністю. Однак продовжувати робити те, що їй подобається, зараз неможливо. Таке мистецтво не прогодує. Тому попереду в Галі університет і робота. Бути бардом - лише хобі.

Галя Матюк, співачка:
- Це якийсь інший світ. Кожна пісня - інше життя, яке проживаєш. Навіть якщо воно не написане мною. Це просто чудово. Ми з групою дуже близькі у поглядах.

Щороку в Києві відбувається близько п'яти поетичних фестивалів. Утім, жоден не є українським. За словами організаторів, "Відкриті небеса" наступного року мають стати одним із ополтів молодих поетів, який триватиме не один день.

Ілля Калюкін, Віталій Дорощенко, 5 канал



Стаття в газеті "Народне слово":

Шукати в глибинах
Як ведеться молодим талантам у провінції

Коли потрапляєш у провінційні будинки культури на святкування чи то конкурси – аж дивно стає, що рівень талановитості і майстерності у цих дітей та молоді набагато більший, аніж у розпіарених наразі молодих артистів. Але відмінність не тільки в цьому – про сільські таланти ніхто ніколи не чув, не знає, а дізнаватися немає звідки.

Якось довелося мені працювати в одному з таких сільських будинків культури (в народі просто клуби). Пам’ятаю, як уже в перші дні роботи з усіх куточків села сходилася молодь, і клуб ставав тісним від ідей, задумів, планів.

Працювати з ними було напрочуд легко, адже в селі (практично, як і в кожному другому населеному пункті України) не було керівників, які б давали відчуття цим юним обдаруванням, що їхні таланти слід розвивати, досягати омріяних висот, уперто долаючи перешкоди. Не було такої людини, яка просто б вселяла віру в юні серця.

Я не переставала дивуватися одержимості цих сільських дітей, свіжості їхніх обдарувань, які нескінченним потоком ішли на промінь мистецтва.

Але, звичайно, не все було легко. Доброї апаратури не було, і музика нерідко обривалася посеред виступів. А про костюми чи декорації й мови не велося – все доводилося робити самим. Але це не викликало апатії, бо прагнення творчості було досить великим.

Цей факт засвідчує, наскільки низький рівень розвитку інфраструктури у селах. Адже, окрім вищезгаданого клубу, школи та ще кількох магазинів, інших розваг сільська молодь ніде не знаходить. А це прикро, бо ж відомо, що такі ситуації у багатьох селах. Діти днями просиджують перед телевізорами, інколи навіть про уроки забуваючи, а молодь шукає розваг у цигарках та пляшках.

У сільських обдарувань просто немає можливості розвивати свої таланти й удосконалюватися, бо жодних гуртків, мистецьких об’єднань чи навіть елементарних комп’ютерних залів (про Інтернет не йдеться) банально і просто – немає.

Але ж історії відомо, що талановиті постаті у ній – вихідці саме із села. Можна згадати відомих на сьогодні і Богдана Бенюка, і Аллу Кудлай, і Таїсію Повалій…

Але це одиниці. А що ж робити із тими мільйонами «майбутнього України», яке навіть не знає, що окрім Тараса Шевченка та Лесі Українки є безліч інших українських письменників. Мої юні обдаровані земляки часто зітхали: «Кому ми нині потрібні?», – і це риторичне запитання містить, здається, гіркоту всіх досі не відкритих сільських «зірочок». Зібрати б їх на одній величезній всеукраїнській сцені й оцінити об’єктивно, неупереджено. Адже конкурси чи концерти такого масштабу практично не проводяться. Забуває Україна просто, що таланти, так само, як і перли, потрібно шукати в глибинах!

27 липня 2006 року

Автор: Ольга РОЛЯК, студентка, м. Ніжин



Деякі статті Ольги Роляк та про неї дивіться в розділі "Про нас пишуть".




Hosted by uCoz